преисполненный сожалений и с букетом фальшивых фраз, ты стоял на моем пороге, в сотый раз предавая нас, восклицая, что всё возможно, что ломаясь крепчает ветвь, и что песенка не пропета раз еще не допет куплет. Я смотрела в твои глаза, набираясь то слов, то сил, я могла бы тебе сказать, (если б ты у меня спросил) «несмотря на отрывки фраз, на остатки забытых чувств, сотни дней разделяют нас, я в тебе не ищу приют я в тебе потеряла свет, что однажды сама зажгла и сейчас от тебя мне нет ни уютност